Siento que tengo que hacer algo, escribir algo, decir algo. Veo el sol aparecer por el oriente siguiendo su recorrido hacia el ocaso, y me pregunto què. Qué me queda? Qué es lo que me quema? Qué más hay?
No veo nada por delante, pero hacia atras todo es tan lejano, tan infimo, como si acabara de aterrizar sobre estos zapatos, despertado del coma. No doy crèdito del tiempo, de las horas, cómo llegué acá? Ya ni las heridas parecen tangibles, veo las marcas pero no toco su textura, planicie.
Aun aca, frente a las teclas, me gana el impulso de tipear, pero no se me ocurre de qué quiero expresar, no tengo una idea, y aun asi no quiero parar de hacerlo.
Tal vez sea una forma de plegarme, de abstraerme, de hacer tiempo y matar segundos consumidos con cada bocado de aire. Es la insensatez, es la insensación, la atemporalidad, la atonía.
Una gran X, una ecuación, sin animos de resolución
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